17/9/17

País normal capitalista / Ferran Aisa

DOS POEMES DE SENSE BANDERA DE FERRAN AISA



(Portada del llibre de F. Aisa)




PAÍS NORMAL CAPITALISTA



                                    Això és normal

                                    en un país normal.

                        (d’una cançó de Sílvia Tomàs)    



Catalunya vol ser un país normal

com tots els altres que són normals,

diu el president de la Generalitat,

és a dir, un país normal capitalista.

Diuen que en un país normal és normal votar,

però en un país normal capitalista

també és fàcil no tenir feina

i si la tens acostuma a ser precària.

En un país normal capitalista

és normal parlar de democràcia,

i dir que hi ha llibertat per a tots,

però que manin sempre els mateixos.

En un país normal capitalista

és normal que els aturats se’ls hi acabi l’atur

i amb ell la prestació que cobraven.

En un país normal capitalista

és molt normal que et prenguin la casa

per no poder pagar el lloguer o la hipoteca

i que vingui la PAH a defensar-te.

En un país normal capitalista

és normal que els immigrants no tinguin papers

i que el Capital no tingui fronteres

i els capitalistes circulin lliurament.

En un país normal capitalista

és normal pagar impostos

per potenciar les forces d’ordre,

i les “humanitàries” forces armades.

En un país normal capitalista

és norma que la repressió caigui sempre

contra els rebels, els pobres, els diferents

i contra els que s’aixequen contra la injustícia.

En un país normal capitalista

la presó és majoritàriament per els d’a baix,

els de dalt sempre s’escapoleixen

i la policia queda gairebé sempre impune.

En un país normal capitalista

és normal que la independència

només sigui pels que continuen manant,

i els manats no tinguin altre dret

que el del seu vot cada quatre anys.

En un país normal capitalista

és normal que amb la independència

els aturats continuïn a l’atur,

el pobres no deixin de viure en la precarietat,

mentre els amos són cada vegada més rics.

En un país normal capitalista

es normal que hagi milers de cases buides

i que l’especulació continuï generant

riquesa per a uns pocs que l’amaguen a Suïssa.

En una país normal capitalista

és normal que s’organitzin el pensionistes,

els afectats per la hipoteca

i que els treballadors proclamin la vaga general.

En un país normal capitalista

es normal que els joves sense local

okupin un banc o un espai municipal

per convertir-lo en un centre social

autogestionat.

En un país normal capitalista

és normal que el govern

enviï els mossos ha desokupar locals

o desnonar habitatges en nom del Capital.

En un país normal capitalista

és normal que el govern enviï els mossos

a desokupar pisos  i locals en nom del Capital,

i que s’armin aldarulls pels carrers.

En un país normal capitalista

és normal manifestar-se, protestar

cívicament,

aixecar barricades, encendre contenidors,

rebre pals de la policia i ser detingut.

En un país normal capitalista

és normal que els revolucionaris

vulguin fer la revolució

i declarar l’autogestió generalitzada.

En un país normal capitalista

és normal iniciar el procés de desaprendre

per continuar solidàriament aprenent

a autoorganitzar-se amb suport mutu.

En un país normal capitalista

és possible fer perfomances

sortir al carrer a protestar

sense necessitat de cap estelada.

En un país normal; és normal votar

per la independència d’un nou Estat

que calca el que ja té i esdevé

en continuador de l’Estat que vol suprimir?

En un país normal, és normal votar

per aconseguir crear un país normal,

com el que ja tenim amb deutes

i amb la globalització neoliberal?

En un país normal capitalista,

es possible ser independents de la globalització?

En un país normal capitalista,

ser independent significa ésser lliure?




“POBLES-ROBINSON”



“EL DIA EN QUÈ ELS OBRERS DE TOT EL MÓN PENSIN

MÉS EN LLURS PENES QUE EN COMPLIR EL DESIG

DEL CAPITAL, JA NO EXISTISTIRAN POBLES: HI HAURÀ

EL POBLE, ENTENGUÍS BÉ, SENSE FRONTERES; PERQUÈ

ELS AMOS NO EN TENEN, I AIXÒ QUE S’HI ENGREIXEN

COM A PORCS EN EL PAÍS ON VIUEN.”



Joan Salvat-Papasseit va escriure aquest text quan tenia

vint-i-dos anys i el va publicar l’any 1916 a Sabadell Federal.

Salvat-Papasseit volia ésser un glossador socialista, un pensador llibertari,

un poeta del carrer, un lluitador social, un enemic del poble com Ibsen.

Salvat-Papasseit ja sabia aleshores que cap persona és il·legal,

ni tan sols els “sense pàtria” que també són fills de la terra.



“JO NO EN TINC PROU NI GENS QUE EL LLOC ON  HE NASCUT

TINGUI UN CEL BLAVÍSSIM, SI SOTA D’AQUEST CEL EM

FUETEJA EL ROSTRE L’ESTIGMA SEMPRE AFRÓS DEL VIURE

AMB VILIPENDI. DESCONEC EL CONCEPTE EN L’ETIMOLOGIA

DE LA PARAULA “PÀTRIA”, PERÒ NO DESCONEC

QUE EN LA REALITAT VOL DIR LÍMIT DE TOT,

FINS DE LA  DIGNITAT DELS HOMES LLIURES.

CADA NACIONALISTA PENSA FER DE SON POBLE

UN POBLE-ROBINSON...”



Joan Salvat-Papasseit sentia la vida com una afrontament que havia de passar,

un somni que havia de viure’l, un amor que havia de tastar,

un camí que havia de recórrer. Se sentia com Nietzsche,

mirant-se a l’espill de Zaratrusta, i alhora hi escrivia:

Ningú vagi a remolc d’allò que pensi aquell del seu costat seu. Altrament

mai s’avença.”



Salvat-Papasseit volia avançar i anar al costat dels gosats, caminar

amb els primers de l’avantguarda, sentir-se l’heroi en la lluita

per la llibertat. Perquè Salvat sabia que “La llibertat no és cara per escassa,

sinó escassa perquè s’ha de guanyar.” Salvat-Papasseit estimava la llibertat

des d’ara i per sempre i volia ésser com a mínim una cuca de llum.

Ferran Aisa-Pàmpols (del llibre Sense bandera, Calúmnia, Mallorca, 2017)







5/9/17

El Raval de Barcelona / Ferran Aisa


CUATRO POEMAS DE FERRAN AISA DEL LIBRO “EL RAVAL DE BARCELONA” (Amargord, Madrid, 2017)







BALADA AL PERFUME DEL BARRIO



Me seducían los aromas viejos del barrio,

los geranios que colgaban en los balcones,

el perfume de las bolas de alcanfor en los armarios

que mataban el misterio de las polillas

y el secreto de las cartas de amor

enviadas desde campamentos militares

que escondían las chicas cándidamente.

Todo era un misterio perdido en un rincón barcelonés,

el olor de las sábanas limpias tendidas en la azotea

y el secreto de las bragas blancas de la vecinita

que me mantenía enganchado en el balcón.

El sonido que hacía el colchonero con las varas

cuando golpea que golpearás la lana,

el olor de pintura nueva de las persianas verdes,

el vaho de los adoquines mojados,

el estiércol de los caballos que la abuela nos hacia recoger

para hacer más hermosos los geranios del balcón,

la peste a vaca que desprendía la Granja Canigó,

el aroma a hierbas milagrosas de Nuria

en la tienda del señor Peret,

el color de azafrán del ultramarinos

del viejo colmado del señor Ton,

la frialdad del hielo en la bodega de los Pons,

el olor a chocolate de la pastelería Queralt,

el perfume de colonia barata de Casa Herminia,

el prurito del café Tupinamba,

la canción del Colacao

que sonaba antes del cuento

del programa Tambor

de Radio Nacional de España.

Poco después llegaba el rock and roll,

con las canciones de Bill Halley

y una balada de amor de Elvis nos hacía temblar

con el perfume a manzana de unos pechos tiernos

que manoseábamos en el último rellano de la escalera

cuando subíamos a la azotea a ver pasar las nubes

y a buscar el paraíso del primer amor.





MALIBÚ



                                    Y el aire, esta luz que reconozco:

                                    ahora y aquí desesperadamente

                                                                       Jaume Sisterna.

                        Noviembre de mi año de nacer y de morir

I

Mi padre venía por la calle del Hospital

de ganarse el sueldo, con una torta

de San Antonio de los burros y el Ciero bajo el brazo,

noticias frescas a primera página:

-¡Una mujer asesinada en el corazón del barrio Chino!...

La leyenda negra del barrio se vertía sobre la ciudad miedosa,

en aquellos tiempos del Caudillo por la gracia de Dios,

en la escuela los compañeros me hacían la burla,

pero yo no vivía en el Chino, si no en Malibú.

Los niños trepaban por las paredes,

tambores de guerra, conjures mágicas, clamores:

-Tombuctú, marabú, gurugú, malibú...



Malibú era otro mundo, sin flores ni músicas,

trabajadores de sueldo bajo, inmigrantes realquilados,

chorizos, putas, transeúntes, tenderos y conspiradores.

En las gramolas de los bares canciones desesperadas,

y en las azoteas chicos y chicas bailaban un rock and roll.



Yo fui feliz en Malibú, un lugar en un ámbito de la mente,

un rinconcito en una guía mágica, mapa insólito de mi ciudad,

un atlas imaginario perdido entre mis sueños.



II

He vuelto a Malibú y todo era diferente:

las calles, las casas, la gente...

Se ha deshecho la magia, el tiempo se ha tragado el encanto:

mi azotea, el palomar del amor, la isla del tesoro,

el sabio qué hacía volar cometas, la bruja del anochecer,

el niño del patinete, la niña de las trenzas doradas,

la señora que regaba los geranios, el perro dormido,

la gatita maula, la ratita que no barría la escalera,

las palomas mensajeras y los vencejos de la primavera...



III

Mi madre cosía en el balón

y lo leía a Robert Louis Stevenson

mirando de reojo aquella niña en su ventanal

entre una hiedra y unes flores.

Jugábamos los adolescentes, capitanes intrépidos,

por las calles del barrio Chino, el viejo Raval,

a pesar que esto no era Changai, más de uno gritaba:

-¡Viva Fuimanchú!... La calle era una fiesta

llena de sabiduría ancestral... Malibú te enseñaba secretos,

a veces malos pensamientos, sombras y pisadas de un tiempo

con el alma carcomida y habitada por un hurón

que sin piedad se comía la vida y los sentimientos.



En las azoteas se encaramaban los cometas a buscar mariposas al viento,

y, por la noche, el Telstar y el Sputnik, pasaban puntualmente

delante de la mirada curiosa de todos los soñadores de Malibú.

El astrónomo nos hablaba de las constelaciones del universo

y alguien des de una radio de galena sintonizaba la Pirenaica.



Llegaban los yankies del Forrestal, sexta flota del Mediterráneo,

saltaban hogueras de San Juan, hacían algaradas por las calles,

se emborrachaban y se peleaban como si estuviesen en el far west,

y no era ni John Wayne ni Gary Cooper, solo delante del peligro,

si no centinelas de occidente en plena guerra fría

que nos regalaban chicles a los niños y a las niñas,

antes de irse a la cama con las mujeres de mala reputación.



IV

Malibú se extendía por el barrio hasta el puerto con historias canallas,

y otras veces con historias solidarias,

ni marginación ni miseria, si no luz barcelonesa,

de las Rondas a la Rambla, callejuelas de Malibú.

Leíamos Capitán Trueno y Hazañas Bélicas

sentados en las escaleras de un ancho portal,

por la calle pasaba el hombre del saco y la tristeza

de los seres vencidos...



Hemos vuelto a Malibú, un domingo por la mañana,

con la Nikon y los recuerdos, la memoria en el corazón

hecho un pañuelo. No ha quedado nada de Malibú.

han roto mi calle, han convertido en pedazos un sueño...

Malibú era un rincón noble, un sentimiento, una historia

de muchas historias y un sueño de muchos sueños.

Ahora andamos por las ruinas buscando aquellos niños

que jugaban a descubrir el mundo dentro de un calidoscopio

de fantasía y de colores.





TRADICIONES DE BARRIO



Mi calle de tradición anárquica

y las palomas en los palomares

de las alegres azoteas del Raval

con las cometas en el cielo

elevadas por sabios de barrio bajo,

y los chicos mirando la vida

por un agujero,

y las chicas enamoradas

de un cantante de rock

que imita a Elvis.

Las historias de los viejos

del Bar Aurora,

las partidas de cartas,

las historias de tiempos pasados,

Seguí, Durruti, Ascaso

que murió luchando en Atarazanas,

las barricadas de la revolución,

la maldita guerra incivil,

la guerrilla urbana,

la resistencia antifranquista,

la lucha de los libertarios,

metralleta Stein,

Facerías, Sabaté.

El Olvido, la desmemoria,

el silencio,

la paz del cementerio,

el primer amor,

un beso en los labios,

la ropa secándose en el balcón,

los geranios en la ventana

de una muñeca de porcelana.

El año de la gran nevada,

Ramallets y Kubala,

sueño azulgrana;

el circo en la plaza Amalia,

entre la ruina de la cárcel

y los niños que juegan

a futbol;

los cines de barrio,

la muerte de Marilyn,

Raíces profundes:

-Shane, no te vayas...

La Fiesta Mayor,

serpentinas

y banderitas

rojas y gualdas,

el baile en la calle:

-Hasta luego cocodrilo /

no pasaste de caimán...



Los niños juegan

a churro, mediamanga,

mangotero,

a moros y cristianos,

a ladrones y policías,

a indios y cobwoys;

juegos y juguetes,

pelotas de trapo,

tirachinas y patinetes,

tambores y trompetas



Mi barrio antiguo

y sus tradiciones,

el hombre del saco,

el “pinchauvas”

la “Moños”,

el “Moro Musa”

y “una chica con un soldado”

que bailan en la Font del Gat;

todos subidos

al tío vivo,

caballitos que giran

y giran sin parar

en las Atracciones Caspolino

del Paralelo.

Mi barrio y sus tradiciones,

San Juan y las hogueras,

el sereno con las llaves,

los trabajadores que madrugan,

los colchoneros,

los bares de madrugada,

las partidas del siete y medio,

el ladronzuelo de viejas,

la puta rubia que hace esquinas,

la pajillera del cine Argentina,

el vendedor de grifa;

y la Feria de San Poncio

que llena la calle del Hospital

de aromas de hierbas del bosque,

hierbas curanderas,

miel y confitura.



Historias de vencidos,

exilios, miserias,

juegos subversivos,

cárcel Modelo,

hombres y mujeres,

niños y viejos,

todos dentro de una concha

marina,

caracola que nos acerca

el rumor del mar,

versos desesperados,

cartas de amor,

mensajes de náufragos

dentro de una botella

rescatada de las aguas

del Puerto de Barcelona.

El sol y la luna,

las estrellas,

las estrechas calles

del barrio Chino,

ahora Raval,

los zapatos en el balcón

la Noche de Reyes,

calidoscopio de niños,

todo un mundo perdido,

sueño de vencidos

dentro de un tiempo

que, irremediablemente,

se cuela por un agujero

sin retorno.





EL RAVAL



He andado arriba y abajo

por tus calles sucias y estrechas,

llenas de tristeza y de historias,

con la añoranza de otros lugares,

quizá más dignos,

pero no por eso más humanos.

He andado arriba y abajo

por tus calles...,

he subido a la azotea

y he mirado la ciudad,

he visto volar cometas,

y el temblor de la ropa

colgada como banderas al viento

me ha traído el olor de una fiesta en la calle,

el recuerdo sano de una fiesta en la calle,

el recuerdo sano de otro tiempo,

con la mirada de aquella novia adolescente.

He caminado arriba y abajo

por tus calles...,

y siempre he salido al mar,

al áspero muelle de mi Ciudad

que me ha acunado

y me ha visto crecer

entre les arañadas paredes

de estas calles sucias y estrechas.

He caminado arriba y abajo

buscando un camino de salida,

prisionero del laberíntico destino

y del eco de mis pasos,

con la soledad del caminante

por encima de los adoquines

que esperan el inefable baño de asfalto.

He caminado arriba y abajo

por tus calles...,

y he salido al mar a mirar barcos blancos

y a distraerme sin prisa

sintiendo el latido de la brisa

sobre mi rostro moreno;

y he salido al mar.…,

a descubrir la luna blanca,

a veces bandera, a veces mujer

que se esconde, que se acerca, que se aleja

detrás de unes nubes rojas

que rompen el azul del cielo de un atardecer de invierno,

suave y tierno, marinero, melancolía de pájaros,

gaviotas blancas que chillan

por encima de los palos más altos de los veleros,

y las grúas del puerto que danzan...

I he salido al mar.…,

a soñar quimeras casi imposibles,

a pensar que, si queremos, el mundo puede cambiar,

a reírme de mi pobre corazón robado,

a ver las doncellas desnudas de Salvat

disfrazadas de grúa delante del mar,

a llorar por un amor desesperado,

a ver y verter las penas al mar,

a sentir el latido de la ciudad,

y las sirenas de los barcos y el din-dang

de los campanarios...

He andado arriba y abajo

por tus calles...

He ido a tomar un Pastís para escuchar la Piaf,

he vuelto por la libertaria Rambla a pie,

a recordar a mi madre, diciéndome adiós des del balcón,

y mi padre y los amigos que se fueron.

El barrio se rompe a trozos,

y cambia, poco a poco, y se llena de magrebís,

la vida que quedo atrás, la memoria,

el rompecabezas del pasado, calidoscopio de ahora,

y todo dentro de una cajita de magia...

Historias sociales, mitos, héroes, amantes,

transeúntes por las calles del Raval,

la filosofía del trapero,

entre escupitajos, palabras soeces y vino agrio.

Los obreros, los tenderos, las damas de compañía,

las putas arriba, las putas abajo...,

los barriobajeros, los vagabundos, las estatuas humanas,

los nuevos inmigrantes y aquel capitán sin espada,

miliciano de la palabra, ¡combatiendo por la libertad!

He andado arriba y abajo

por tus calles...,

cadenas, auroras, rieretas, carretas, hospitales,

uniones, ángeles, vírgenes, dudas, malnombres,

robadores, rondas, olmos, ceras, flores, paralelos...

I he bajado hasta el puerto

pensando que, quizá, me hubiera gustado

sentirme libre con un barco

y cruzar el mar para buscar el paraíso,

pero, ¿dónde están los paraísos?

Dejando aparte sueños y quimeras,

sé que difícilmente iré nunca

a ningún otro puerto.





3/8/17

Poemes exili / Ferran Aisa


DOS POEMAS DE FERRAN AISA SOBRE EL EXILIO ESPAÑOL


PLAYA DE ARGELÈS-SUR-MER



La desolación invade mi tristeza

sobre estos campos de arena,

donde hubo barracones para refugiados

que huyendo del fascismo

buscaban la solidaridad

en las tierras de Francia.

Republicanos al borde del abismo

que cayeron en la trampa

de su propio destino.

La mar abre surcos en la tierra

y las malas hierbas invaden la carretera.

No hay camino sin barro

ni campana sin badajo…

Todavía no se han apaciguado los gritos

pero nadie quiere oír a los seres vivos

que se apretujan en los campos d’Argelès,

hombres y mujeres, viejos y niños,

entre alambradas de espinos,

seres derrotados, seres vencidos,

atrapados en esta playa

bañada por el Mediterráneo.

Todos prefieren convivir con los muertos,

ahora todo es un fúnebre recuerdo

que se pasea por esta playa d’Argelès

donde el silencio es tan sólo

un campo de desesperanza.



Ferran Aisa-Pàmpols

(Argelers-sur-Mer, 13-4-1978)




.

COLLIOURE

    

            Homenaje a Antonio Machado, 1875-1939)



Estos días azules

y este sol de mi infancia.

                                                       Antonio Machado    



De la ciudad de Perpignan

camino de Argelès

todavía el recuerdo

de tantos refugiados

que juntos vivieron

en los campos de concentración

de las playas del Rosellón.

Bien cerca de Portbou

queda el pueblo de Collioure

con su puerto pescador,

sus murallas,

el castillo de los Templarios,

y la iglesia, faro

de una antigua marina.

Las barcas reposan

en la orilla

donde van a reposar las gaviotas.

Collioure, pueblo blanco,

sus claras calles, la riera,

la antigua pensión de Madame Quintana

y el vericueto que se encamina

hacía el viejo cementerio.

Cementerio de Collioure

donde Machado duerme

la paz de los siglos

junto a su madre, Ana Ruiz,

que todavía sueña

con llegar a Sevilla;

el ciprés llora la pena

y la muerte de los días.

El silencio es inmenso

por encima de las flores

por encima de las piedras

por encima de los hombres

que vestidos de añoranza

sienten en su sino

la fragilidad del viento

-viento del norte, viento del sur-.

Viento que rompe la soledad

silbando en la oreja

una melodía republicana

alejada de los miedos miserables

de estos tiempos traicioneros y locos.

¡Ahora la historia

hará homenaje al poeta!



Ferran Aisa-Pàmpols

(Collioure, 22 de febrero de 1989